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Le soleil est un chapeau melon

Le photojournalisme pour construire des ponts entre mes yeux et tes mains.  Je ferme les yeux pour y voir le noir, le fleuve rouge revient, teinté par le soleil qui persiste et les signes de feu que tu chantes dès mai lorsque le  jour devient rouge et bleu. Larmes rapides aux barrages de nos cœurs complexes. À travers nos yeux d’infinis, nous sommes habitués à voir, absorber l’image de nos ancêtres et des sourires lointains. Les images absorbent l’eau des grandes pluies, mais ne retiennent ni le vent ni les trains. L’œil qui regarde n’arrête jamais, pourvu que bleu. Je te regarde dans les yeux à n’en faire disparaitre tes iris.

 

C’est seulement par le moyen d’une représentation maladive, un œil s’ouvrant au sommet de ma propre tête, à l’endroit même où la métaphysique ingénue plaçait le siège de l’âme — que l’être humain, oublié sur la Terre — tel qu’aujourd’hui je me révèle à moi-même, tombé, sans espoir, dans l’oubli — accède tout à coup à la chute déchirante dans le vide du ciel. (1)

 

L’instant est-il solide ? Tremblement. Derrière toi. Pourtant les images m’apparaissent comme cascades dans le présent continu, dans le verbe vert. Tu veux toujours qu’on se voie? À l’aveugle, je tâtonne les papiers blancs que tu tiens entre tes mains. Je vous photographiais, ne vous êtes-vous pas reconnue? Le mouvement des êtres dans la persistance rétinienne s’accentue. Pour sculpter les continents en dents de scie et exacerber les passions des feux secrets. Amour étoilé.

 

Seul l’air. Seul le bœuf musqué de l’image aux prises avec la bienheureuse tourmente. C’est une monade de pourpre érigé comme le spectre de notre labeur. Signifier le monde pour dire la profondeur de ses états d’âme. Dans l’or et l’équitation du soleil, la fournaise à ciment et son plus beau secret — bouquet de roses. Il faut tendre à écouter sa voix. Ériger dans la vérité ou le mensonge, la valeur des regards tiers. Pour les yeux qui ont du caractère. Et les gourmands qui aiment les arbres de la folie. Naturellement. Une mer de titane pour nous émouvoir des signes. Façonner l’indépendance de ton bras blanc tout puissant. Constituer l’ensemble des gestes utiles. La vue, le toucher, l’odorat et l’ouïe nous induisent en arme de destruction des forces de la bouche. Quand la sensation exalte son attente. Organiser la vue.

 

Je voudrais conclure pomme et pays. Souvenirs et incertitudes de l’issue de la quête. Croyance en la vulnérabilité. Force et honneur dans les corps qui se tiennent debout.

 

(1) G. Bataille, L’expérience intérieure, rééd. Paris, Gallimard, coll. « Tel », 1994, p.93.